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动作机械而高效。每一次挥铲，铁铲与地面摩擦发出的刺耳刮擦声，都像是在挖掘这几个人坟墓的封土，也像是在一点点刮掉自己良心上那一层薄薄的皮。
那个哑巴老头一直在磕头。
一种机械的、毫无尊严的磕头。额头重重地撞在水泥地上，发出“咚、咚”的闷响，很快地面上就留下了一滩黑红色的血迹。
他爬过来，抓着于墨澜的裤脚。那双脏黑的手指死死扣进布料里，力气大得惊人。
于墨澜停顿了一秒。
他感觉到那个老头浑身都在剧烈地颤抖，那种濒死的、像电流一样的颤栗顺着裤管传导上来，直击他的心脏。
他想起了小雨。想起了如果有一天自己死了，小雨会不会也这样跪在别人脚下，祈求一点点活下去的残渣，却被人像垃圾一样踢开？
但他没有停下。
他用力抽回了腿。甚至因为用力过猛，把那个虚弱的老头带得翻了个跟头，滚进了那滩脏水里。
“对不起。”
于墨澜说。或者他根本没说，咽回了肚里。在这个世道，对不起是最廉价且虚伪的东西。那是强者的自我安慰，对弱者来说，这三个字比那一脚更侮辱人。
半个小时后，角落里的煤堆彻底消失了。
这群人除了地上的一点碎煤渣之外，成块的一点都没留。
锅炉房重新变回了那个冰冷的地窖。那个铁桶里的“皮带汤”已经凉透了，表面结了一层灰白的油膜。
队伍撤退的时候，那四个人缩在墙角，像四团被遗弃的垃圾。他们不再叫喊，不再挣扎。
那个哑巴老头坐在地上，手里抓着一块遗落的指甲盖大小的碎煤渣，呆呆地看着，像是在看一个死去的亲人。
走出厂房大门，外面的黑雪下得更大了。
黑色的雪片像纸钱一样漫天飞舞。
于墨澜扛着一百斤重的煤袋，那重量压得他脊椎生疼，肺里塞了一团火。但他走得飞快，仿佛慢一步，身后就会有厉鬼索命。
“老于，来根？”
徐强凑过来，递给他一根皱巴巴的卷烟。
于墨澜放下煤袋接过烟，手还在微微发抖。徐强给他点火，打火机的火苗在风中跳跃，照亮了两张满是煤灰的脸。
那脸上的神情，比鬼还难看。
“别想了。”徐强深吸了一口，吐出一团灰雾，声音沙哑得像磨砂纸，“那是流民。没户口，没工分。咱们是在救咱们自己的人。这世道，活人都得吃人。”
“我知道。”于墨澜吸了一口，辛辣的烟雾呛进肺里，稍微压住了胃里的翻腾。
他下意识地把手伸进口袋，摸到了那个冰凉的铁皮糖盒。里面还有两颗水果糖。他原本想……哪怕是留下一颗也好。
但他没留。
给了也没用。一颗糖救不了命，只会让那老头在冻死前的最后一刻，因为尝到了甜味而觉得死得更冤。
“走吧。”
于墨澜转过身，没再回头。
风“呜呜”地吹过大兴林场。车队在黑雪中缓慢蠕动，载着从死人嘴里抠出来的热量，向着那个所谓的“家”驶去。
至于那四个人，在明天的太阳升起之前，大概率会变成这废墟里几块微不足道的、坚硬的黑冰。