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林朔没有停。他侧身绕到左边熊罴妖侧面，刀沿着它肋下的一条线划过——不深，但足够让它吃痛分心。
然后他回身，面对右边重新扑来的熊罴妖。
这一次，他看清了那条线。
从咽喉到胸腹，特别清晰，特别脆弱。
但他没有沿着那条线斩。
他选择了另一条线——从左肩到右腹，斜斜的，划过胸口。这一刀会伤它，但不会致命。
刀划过，黑血涌出。
熊罴妖痛嚎后退。
林朔收刀，看向父亲。
林守诚点了点头，眼里有了笑意：“成了。”
他走到儿子身边，看着两头受伤的熊罴妖，又看向周围还在虎视眈眈的狼妖：“剩下的，交给爹。”
“可是您受伤了——”
“一点皮肉伤。”林守诚活动了一下肩膀，骨头发出轻微的咔嗒声，“再说了，儿子都这么出息了，当爹的不能太丢人。”
他双手握刀，深吸一口气。
然后他冲了出去。
这一次，他的动作完全变了。不再是精准但保守的守拙刀，而是大开大合的劈斩。每一刀都沉重如山，每一刀都带着决绝的气势。
那不是刀法。
是拼命。
林朔想跟上去，但腿被抓住了。一个受伤的士卒拉住他，摇头：“让你爹去吧……他在给我们开路。”
林朔看向战场。
父亲在妖族群中左冲右突，那把老刀在他手里仿佛活了过来。它不再是钝的，沉的，而是锋利的，暴烈的。黑血像泼墨一样溅开，妖族尸体一具具倒下。
他杀出了一条路。
通向城墙马道的路。
“走！”林守诚回头吼，“带他们走！”
林朔咬咬牙，扶起最近的士卒：“走！”
五个伤员互相搀扶着，跟在他身后，冲向马道。狼妖想追，被林守诚一刀拦下。
他们冲下马道，冲进街道，一直冲到相对安全的南街口。
林朔回头看了一眼城墙。
火光中，父亲的身影还在那里，像一尊不会倒下的雕像。他周围已经堆满了妖族尸体，但还有更多的在涌上去。
那把老刀还在挥动。
一下，一下。
“你爹他……”一个士卒哽咽着说。
“他会下来的。”林朔说，声音很平静，“他答应过我娘，要回去吃她做的黍米糕。”
他转身，带着伤员继续往南走。
但心里知道。
有些承诺，可能守不住了。
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天快亮的时候，他们终于到了南门。
门已经关上了，但门外有动静——是突围出去的人在组织反攻。门内的守军正在准备开门接应。
林朔把伤员交给守军，自己靠在墙边休息。
他累极了，握刀的手在不受控制地发抖。低头看，虎口的伤口又裂开了，血顺着手腕往下淌。
有人递过来一块布。
林朔抬头，看见一个中年文士。穿着青衫，戴着方巾，脸上干干净净，和周围的血污格格不入。他手里还拿着本册子，炭笔夹在指间。
“擦擦吧。”文士说。
林朔接过布，擦了擦手：“多谢。”
“不谢。”文士打量着他，目光在他手里的刀上停留片刻，“你从哪里来？”
“北城墙。”
“一个人？”
“带着几个伤员。”
文士点点头，在册子上记了几笔：“叫什么名字？”
“林朔。”
“林守诚是你什么人？”
林朔猛地抬头：“您认识我爹？”
“刚才王队正说的。”文士合上册子，“他说有个不要命的小子，单枪匹马杀上城墙，救了好几个人下来。”
林朔沉默。
“你爹还在上面。”文士说，“但南门马上要开了，援军要进来。到时候会有一波反攻，也许能把他接出来。”
“也许？”
“战争里没有一定。”文士看着他，“你多大了？”
“十四。”
“十四。”文士重复了一遍，笑了笑，“我像你这么大的时候，还在书院里背书。”
他顿了顿，又说：“但你爹教你的东西，书院里教不了。”
林朔看向手里的刀。
刀身上的血已经干了，结成黑色的痂。崩口的地方在晨光里泛着暗淡的光。
“这把刀，”文士说，“叫什么名字？”
林朔想了想。
“它还没名字。”他说，“但我爹说，它该叫‘守拙’。”
“守拙。”文士点头，“好名字。”
远处传来号角声。
南门缓缓打开。
晨光从门外涌进来，照亮了门洞，照亮了满地血污，也照亮了林朔手里的刀。
刀身上，那些干涸的血迹在光下呈现出复杂的纹路，像某种古老的文字。
文士看着他，忽然说：“林朔，如果这次能活下来，你想做什么？”
林朔看着门外涌进来的援军，看着他们盔甲上的反光，看着他们手里的刀。
“我要握紧刀。”他说。
“为什么？”
“因为刀在我手里，”林朔握紧刀柄，“我身后的人就能少死几个。”
文士看着他，看了很久。
然后他在册子上又记了一笔。
这一次，他写得很慢，很认真。