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塔格看着那把刀。暗金色的，有纹。纹在跳。
“我没有手了。”
“根帮你握。”
塔格把刀插在腰间。根从断口处长出来，缠住刀柄。
“好刀。”
伊万笑了。“师父教的。”
塔格走到田边。田里的土被翻过了，黑黑的，软软的。根在下面，暗金色的，在等。等种子下去。
“种子呢？”
怀特走过来，手里捧着一把种子。暗金色的，很小，在跳。
“在这里。从穗里打出来的。”
“种。”
怀特弯下腰，把种子撒在土里。一颗，两颗，三颗。几千颗，几万颗。种子落在地上，根把它们拖进土里。
“种完了。”
“等长。”
塔格站在田边，看着那些种子落下去的地方。土是黑的，种子是暗金色的。它们在下面跳，在等。等春天。
“花。它们会长吗？”
“会。会长成新的穗。穗里会有新的种子。种了又长，长了又种。永远不停。”
塔格转过身，看着那些人。他们在干活，在说话，在笑。
“你们。从今天起，活着。不是被梦骗着活，是真的活。会疼，会哭，会死。但会笑。”
没有人说话。但根在亮，暗金色的，很亮。
一个孩子从人群里跑出来。很小，三四岁。她跑到塔格面前，抬起头看着他。
“塔格叔叔。你的手呢？”
“死了。”
“疼吗？”
“不疼。死了就不疼了。”
孩子伸出手，握住塔格的断臂。断臂上有根在长，暗金色的，细得像头发。根缠住孩子的手指。
“温的。像妈妈的手。”
塔格的眼泪掉了下来。滴在孩子的头上，根把泪吸走了。
“你叫什么？”
“我叫小穗。妈妈说我是在穗堆里捡到的。”
“小穗。你妈妈呢？”
“死了。死在梦里。但她醒了。醒了就不死了。”
塔格蹲下来。没有手，根帮他蹲。他看着小穗的脸。圆圆的，红红的，眼睛很大。
“小穗。你妈妈在根里。在柱子上。她看着你。”
“我知道。她每天晚上都来看我。在梦里。”
“梦是假的。”
“她的脸是真的。”
塔格笑了。笑得很轻。
“对。脸是真的。”
小穗转过身，跑回人群里。她跑到一个女人面前，扑进她怀里。那个女人不是她妈妈，但她叫她妈妈。
“妈妈。塔格叔叔哭了。”
“他疼。”
“他说不疼。”
“心里疼。”
塔格站起来。他看着那个女人。她抱着小穗，在笑。笑着流泪。
“花。她们不是母女。”
“不是。但她们记得。记住了就是家人。”
塔格把刀拔起来，举过头顶。
“活着。活着就是家人。”
根亮了。暗金色的光从树下蔓延出去，向四面八方。光在说——家人。
北边的方向，风吹过来。不是冷的，是温的。风吹在脸上，像人的手。风里有声音，很轻，很远。
“塔格。”
塔格听着那个声音。他听出来了。是智者。
“智者。你在吗？”
“在。在根里。在风里。在你的记忆里。”
“你冷吗？”
“不冷。你们活着，我就不冷。”
风停了。塔格看着北边的方向。废墟还在，灰白色的，在风里慢慢散。散得很慢，但它会散完。
“花。废墟散完了，那里会有什么？”
“会有根。根会长过去。长满了，那里就不是废墟了。”
“是什么？”
“是田。是工坊。是家。”
塔格转过身，走进田里。根帮他埋种子。一颗，两颗，三颗。种到太阳落山。种到月亮升起来。种到种子没了。他站起来。看着田里。田是黑的，土是黑的。但根在下面发光，暗金色的，像星星。
“塔格。种完了。”伊万站在他旁边。
“种完了。等长。”
他们走回树下。塔格把刀插在地上，坐下来。没有手，根撑着地。
“艾琳。今天种了地。”
花里的艾琳笑了。“种了就好。”
塔格闭上眼睛。他听到了——根在唱歌。不是歌词，是名字。那些活着的人的名字。一个接一个，念得很慢。
念完了，天亮了。
太阳从东边升起来，红的，像一块被烧透的铁。光照在树上，把那些新长出来的花照得透明。
塔格睁开眼睛。他看着北边的方向。废墟还在，但小了一点。风在吹，根在长。
他等着。等到废墟散完。等到根长满。
等了就不会停。