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那是1962年台风夜，她抱着高烧的儿子在码头等船，明远的信就在布衫内袋里，被雨水泡得字迹模糊，只剩“等我”两个字还能辨认；那是1978年清明，她在明远父母的坟前烧纸，火星溅到布衫上烧出的小窟窿，当时她以为是明远在那边冷了，想穿件带烟火气的衣裳；那是1990年她摔断腿，躺在病床上摸这件布衫，指尖抠着破洞，数着窗外的槐花落了多少片，数着数着就睡着了，梦里明远背着她，说“阿月，咱回家补衣裳”。
“补不完了……”她哽咽着，把脸贴在布衫的领口，那里还残留着淡淡的皂角香，是明远当年用的胰子味。突然，顶针又烫了一下，这次烫得更凶，像有团火在里面烧。她摘下顶针，看见针尖上缠着根银线，银线慢慢落在布衫上，自动穿过针孔，沿着破洞的边缘缝起来——针脚斜斜的，真的像个月牙儿，缝到最后，银线在布面上绕出个小小的“远”字，闪了闪，就消失了，只留下淡淡的白痕，像霜落在上面。
藤椅上的炭盆“噼啪”爆了个火星，映得墙上映出两个重叠的影子——一个是她佝偻着背补衣裳的模样，一个是明远坐直了身子看她的侧影，手臂微微抬起，像要替她擦掉眼泪。
张奶奶抬起头，藤椅依旧空着，可空气里的皂角香却浓得化不开，混着炭盆的暖意，像有人从身后轻轻抱住了她。她伸出手，穿过空荡荡的空气，仿佛能摸到明远胳膊上的肌肉，能摸到他下巴上扎人的胡茬，能摸到他藏在布衫口袋里、准备给她惊喜的橘子糖纸。
“补好了……”她对着空藤椅轻声说，指尖抚过银线缝的“远”字，那字竟慢慢变深，像长在了布衫上，“你看，像不像你当年笑我的时候？”
雪停时，蓝布衫被叠得整整齐齐，放进樟木箱最底层，上面压着明远的帆布包。张奶奶锁好箱子，钥匙在掌心攥出了汗。她知道，这布衫上的洞永远补不完了，就像明远留在她生命里的空缺，针线缝不住，眼泪填不满，可只要摸着那月牙形的补痕，就知道他从未走远——他在顶针的温度里，在银线的纹路里，在每个想他想得发疼的夜里，悄悄说“阿月，我在呢”。
夜里，阿梨看见张奶奶的床头亮着盏小灯，老人正对着蓝布衫说话，声音轻得像叹息：“明远，今天二胖的铁皮青蛙坏了，我想起你当年给他修的时候，说‘男孩子的玩具得结实，像咱阿月的脾气’……”
灯光下，蓝布衫的领口微微动了动，像有人在轻轻点头。