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影子把信纸放回木盒，突然转身往铺外走，银线跟着延伸，穿过巷口的老槐树，停在共生树下。影子蹲下身，对着树根说了些什么，星光突然聚成个小小的光球，钻进树根里，共生树的枝叶竟在夜里轻轻摇晃，落下几片叶子，叶面上用星光写着“等你”两个字。
“他在跟树说话呢。”张奶奶把叶片捡起来，星光的字迹在掌心慢慢发烫，“说‘树啊，替我多照看她，等花开了，就喊她来看看’。”
星子的光渐渐淡了，银线慢慢隐去，影子却没有消失，而是走到张奶奶的藤椅旁，像要坐下似的，地上的两个影子在星光下慢慢重叠，分不清哪半是张奶奶的白发，哪半是明远先生的中山装衣角。
“明远，”张奶奶轻声说，“星子的光真亮，比高雄的灯塔还亮。”
地上的影子轻轻晃了晃，像在应“嗯”。
第二天清晨，阿梨在修钟铺的抽屉里找到个小木盒，里面果然有叠未寄的信，信里的字迹和星光画的一模一样。张奶奶把信和共生树的叶片放在一起，星子的光透过窗棂照进来，在信纸上投下细碎的光斑，像无数只眨眼的星子。
她知道，这会引路的星子、重叠的影子，都是明远先生藏在夜空里的念想，用星光作线，把修钟铺的时光、未寄的信、还有那句没说出口的“我想你”，都缝进了秋夜的风里，让每个抬头望星的时刻，都能看见他从未离开的样子。