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“这簪子……”苏辞的声音有点发颤。
“是月娘的手艺。”老汉的竹篙在水里搅了搅，激起圈涟漪，“她学了三年木工，就为了给石匠刻支簪子。那年她把簪子放进盒里时，说‘等桥修好了，让他亲手给我插上’，结果……”
话没说完，火柴突然灭了。
黑暗里，苏辞感到莲花扣的针尖刺了掌心一下，不疼，却像有什么东西顺着血脉往心里钻。她摸索着把簪子揣进怀里，指尖触到簪尾的木牌，突然想起姑娘手帕背面的字——“桥会老，石会烂，字不会”。
船驶出桥洞时，苏辞回头望，看见桥底的暗格在暮色里像只睁着的眼。她突然明白，石匠刻在桥底的不是聘礼，是座时光的码头，月娘添的那笔也不是陪伴，是系在码头上的船绳，而那个稚嫩的“辞”字，或许是后来人续上的缆桩，让这段故事能顺着水流，漂向更远的地方。
桥头的姑娘还在，看见苏辞手里的莲花扣，眼睛亮了亮，从竹篮里拿出个布包，打开来，是块绣了一半的帕子，上面绣着桥底的暗格，暗格里露出半支莲花簪，簪尾牵着根线，线的尽头绣着个小小的“安”字，旁边留着片空白，像是在等谁来添笔。
“姑婆说，”姑娘的声音像浸了水的棉花，软乎乎的，“谁能拼合玉佩和簪子，就让她把这帕子绣完。”
苏辞摸出怀里的玉佩和簪子，轻轻一合，缺瓣的莲花刚好拼成完整的一朵。姑娘笑了，把帕子递过来，针脚在夕阳下泛着光，像撒在水面的星子。
“该你了。”她说。
苏辞接过针线，指尖悬在空白处，突然不知道该绣些什么。风从桥洞吹过来，带着荷叶的清香，她低头看了看掌心的苔泥，又摸了摸怀里的木牌，突然有了主意。
暮色渐浓时，姑娘收起帕子，对着苏辞挥了挥手，转身往柳溪村走去。苏辞看见帕子的一角在风里飘，空白处多了个小小的符号，像片被风吹起的荷叶，叶尖沾着滴露，刚好落在“安”字的旁边。
船行到荷塘中央，老汉突然说：“月娘当年放荷花时，总在花瓣上写个字，让它顺着水流漂进桥洞，说‘这样他就能看见了’。”
苏辞低头看水面，夕阳的金辉里，真有朵荷花顺着水流往桥洞漂，花瓣上似乎有个淡淡的痕，像谁用指甲轻轻划了下。她突然想起莲花扣背面的字，想起木盒里的信，想起姑娘帕子上的针脚，突然觉得这些藏在苔下、水里、布纹里的字，从来不是写给谁看的，而是时光自己在说话，说给每个愿意停下来听的人。
夜深时，苏辞把莲花扣系在手腕上，铜面贴着皮肤，微凉。她梦见自己站在桥底，石匠在凿字，月娘在旁边递荷叶，姑娘坐在船头绣帕子，而她自己，正往空白处绣下第二片荷叶，叶尖的露珠滴在“辞”字上，晕开一小片湿痕，像个未完的省略号。
醒来时，天刚蒙蒙亮，掌心的苔泥已经干了，结成层薄薄的壳，轻轻一碰就碎了，像段被阳光晒硬的回忆。苏辞摸了摸怀里的簪子，突然想去看看那座桥在晨光里的样子——或许石匠刻的莲花，在朝阳下会开出新的花瓣。